Cyclone - Série 1 - 020 - 029 - Garry - 291 - 292 - Panache - 182 - 183 - 184 - 186 - 188

À 5 heures du matin le 6 juin 1944, Heinrich Severloh, 20 ans, paysan de Basse-Saxe versé dans l'infanterie, grelotte derrière une MG 42 dans le béton du WN62, au-dessus de ce qui va devenir Omaha Beach. Il n'est pas un fanatique, juste un conscrit de la 352e division d'infanterie muté en Normandie en décembre 1943 après une blessure sur le front de l'Est.

 

 

 

 

La nuit où tout bascule

 

Dans la nuit du 5 au 6, le major Werner Pluskat réveille le lieutenant Bernhard Frerking. Severloh suit son chef jusqu'au nid de résistance 62, à Colleville-sur-Mer. Il s'installe à droite du poste d'observation, le canon pointé vers la mer. Au-dessus d'eux, le vrombissement des vagues d'avions alliés ne s'arrête plus.

Vers 5h, il distingue d'abord cinq ou six silhouettes à l'horizon, puis, dit-il, « le reste de la flotte ». Les bombes tombent trop loin. À 6h30, après un déluge de roquettes, les premières barges américaines touchent le sable. 

De l'autre côté, les Américains de la 1re et 29e divisions tombent justement sur la seule division allemande régulière du secteur. Depuis des positions comme le WN62, à une centaine de mètres de l'eau, « le feu de mitrailleuse jaillit des nids de résistance », fauchant la première vague en dix minutes. 

Neuf heures derrière la MG 42

L'anecdote que Severloh racontera toute sa vie tient en un détail prosaïque : les munitions.

Il commence à tirer sur les hommes qui sortent des LCVP. L'adjudant Pieh, de la 716e division, rampe pour le ravitailler. Quand la distance se réduit, il passe à son Mauser semi-automatique. Il comptera plus tard environ 12 500 cartouches de mitrailleuse et 400 de fusil tirées dans la journée.

À midi, il n'a plus que des balles traçantes. Chaque rafale dessine alors une ligne lumineuse qui remonte jusqu'à lui. Les destroyers américains repèrent le point et arrosent le bunker. 

C'est aussi l'heure où l'absurde s'installe. Severloh dira avoir vu la mer rougir, non par image poétique mais parce que les corps s'accumulaient devant le talus. Dans ses mémoires publiées en 2000, il affirmera avoir tué ou blessé « plus de mille, plutôt plus de deux mille » Américains ce jour-là, alors que le bilan américain officiel pour Omaha est de 852 tués, 721 disparus et 2 176 blessés. Le chiffre reste contesté par les historiens, mais il montre le poids que lui-même a porté. 

La blessure et la fuite

Vers 15h30, les GI commencent à grimper les pentes. Frerking ordonne le repli. Un éclat métallique entaille la joue de Severloh et fausse son viseur. Ils sont cinq à sortir du béton, sous le feu. Frerking est tué presque aussitôt.

Le lendemain, le 7 juin, près d'un poste médical, Severloh lève les mains. Il sera envoyé à Jackson, Mississippi, puis en Angleterre pour construire des routes, avant de rentrer à la ferme familiale en 1947. 

Ce qu'il en a dit quarante ans plus tard

Il ne touche plus jamais une arme après 1944. En 1984, une équipe d'ABC le retrouve à Celle. Plus tard, il cherche lui-même à contacter un des hommes d'en face, et retrouve David Silva, un GI d'Omaha devenu aumônier à Karlsruhe. Les deux deviennent amis et s'écrivent jusqu'à la fin.

Dans un documentaire, Severloh résume : « ne pas avoir tué pour le plaisir, mais pour rester en vie ». Les Américains lui donneront le surnom amer de « la Bête d'Omaha », lui préférera parler de peur, de froid et de ce bruit continu de la MG 42 qui lui a vrillé les oreilles pendant des décennies. 

 

C'est une anecdote sans héroïsme des deux côtés : un jeune Allemand qui, ce matin-là, n'avait d'autre plan que de tenir son poste parce qu'il n'avait nulle part où reculer, et qui a passé le reste de sa vie à essayer de comprendre ce qu'il avait fait pour survivre.

 

Cyclone - Garry - Panache

 

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Merci à Guymauve pour ce partage